Árido Blues (Blues de Agosto)

                                                       

Por Francisco Águas

                                                            

                                                            O vento corta a cidade

                                                            e o meu peito empoeirado

                                                            O ar é seco, sem humidade...   

                                                            É agosto endiabrado.

                                                            O fogo varre a cerrado,

                                                             enegrece o chapadão.

                                                             O redemoinho gira desvairado

                                                             Espalha labaredas pelo chão.

                                                             Os cachorros tão insanos,

                                                              perambulam todos tensos

                                                              Com seus instintos tão tiranos

                                                              Em busca de coitos tão intensos.

                                                                                Refrão

                                                                Ó agosto agreste,

                                                                Mau gosto me deste,

                                                                por isso eu canto...   

                                                                eu canto... esse blues,

                                                                um árido blues,

                                                                tão árido... blues.

                                                              

                                                                O desgosto inerente,

                                                                o agouro tão temido

                                                                a solidão se faz presente.

                                                                É agosto o mês perdido.

                                                                A angústia companheira,

                                                                a náusea habitual.

                                                                A felicidade é tão rasteira.

                                                                A tristeza é fatal.

                                                                Agosto, agosto,   

                                                                Seco agosto,

                                                                Mais seco é o meu...

                                                                Coração...

   São os ventos de agosto,

               secando o sertão,

               é promessa de tristeza,

               no meu coração!