segunda-feira, 3 de agosto de 2015

Árido Blues (Blues de Agosto)

                                                       
Por Francisco Águas
                                                            
                                                            O vento corta a cidade
                                                            e o meu peito empoeirado
                                                            O ar é seco, sem humidade...   
                                                            É agosto endiabrado.

                                                            O fogo varre a cerrado,
                                                             enegrece o chapadão.
                                                             O redemoinho gira desvairado
                                                             Espalha labaredas pelo chão.

                                                             Os cachorros tão insanos,
                                                              perambulam todos tensos
                                                              Com seus instintos tão tiranos
                                                              Em busca de coitos tão intensos.

                                                                                Refrão
                                                                Ó agosto agreste,
                                                                Mau gosto me deste,
                                                                por isso eu canto...   
                                                                eu canto... esse blues,
                                                                um árido blues,
                                                                tão árido... blues.
                                                              
                                                                O desgosto inerente,
                                                                o agouro tão temido
                                                                a solidão se faz presente.
                                                                É agosto o mês perdido.

                                                                A angústia companheira,
                                                                a náusea habitual.
                                                                A felicidade é tão rasteira.
                                                                A tristeza é fatal.

                                                                Agosto, agosto,   
                                                                Seco agosto,
                                                                Mais seco é o meu...
                                                                Coração...

   São os ventos de agosto,
               secando o sertão,
               é promessa de tristeza,
               no meu coração!

5 comentários:

  1. Todo ano esse drama, hahahaha. Até parece que estamos na Arábia Saudita.

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  2. Hehehe, é porquê o blues é antigo, tô apresentando no blog!

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